Serenatas de Nueva York

Hora: 1,15 p.m. Avenida de las Américas, en el cruce de la Sexta Avenida con Broadway a la altura de la calle 34. El sol cae picado. Manhattan anda con un punto de excitación distinta. Es hora del almuerzo. El tiempo acompaña y son muchos los que van camino de algún parque donde disfrutar de su comida recién comprada. Se oye el cantar de un pájaro. Parece un gorrion. Puede que sea un ruiseñor. El parque más cercano queda a mi espalda, un pequeño descansadero entre la Sexta y Broadway. Pero no viene de allí. Llega de la acera. Un hombre negro vestido de verde camuflaje soporta un enorme sombrero con plumas. También lleva una mochila estilo macuto. El canto viene de su garganta. Ese hombre canta como un pájaro. El problema es que es un pájaro en celo, sin jaula y alterado. Está graznando a toda voz, moviendose inquieto entre la muchedumbre. Los neoyorkinos no se sorprenden por nada, pero esta vez llamó la atención del menos pintado. Ese hombre llevaba un bicho dentro.

Pensé en los hombres de negro, en llamar a los cazafantasmas, porque ese hombre era un ave con los ojos de un loco y el cuerpo de un tío negro de metro y ochenta centímetros. Ese hombre no estaba de caza, tenía miedo de ser cazado y por eso graznaba. Estoy convencido que al girar la manzana, en la siempre oscura y triste calle 33, ese hombre salió volando, o escupió el ganso vivo que se había tragado.